"Todo...se nota"

No se trata de mentir o de decir la verdad. De ocultar o de disimular. No es eso. No se trata de eso. El tema es que las cosas se “notan”. Todo se “nota”. No sé por qué o cómo…pero el hecho es que “todo se nota”. Alguien llega, te habla como siempre, dice las cosas de siempre, se va como siempre…y sin embargo…se “nota”. Primero no te das ni cuenta de que has “Notado “ algo, pero lo cierto es que lo has notado. Te ha llegado .Está. La diferencia, lo nuevo, ese secreto, ese mal pensamiento, lo que está a punto de hacer, lo que dijo de ti ayer, lo que no quiere que sepas, ”SE NOTA”. Pero entre que no te has dado cuenta de que lo has notado y que tampoco sabes bien qué es lo que has notado o la fiabilidad de tus percepciones, decides ignorar que lo has notado, que sabes lo que todavía no sabes que acabas de notar.

 Es así de raro y molesto. ¿ Para qué coño quiero “notar” lo que alguien quiere ocultar y que no me va a aportar nada? .¿Para qué narices quiero “notar” que quien tengo delante ayer me traicionó o lo va a hacer o está deseando hacerlo?. Pero lo quieras o no lo quieras notar…se nota. Todo se nota. Y es una putada. Porque te obliga a hacer algo respecto a lo que has “notado”. Porque hoy no era el día para notar nada. Porque no me viene bien. Porque me quita más que me da.

Pero por alguna razón, todo se nota. Pero no hablo solo de notarlo de cuerpo presente, no. Hablo de que aunque no veas a alguien, no hables con él, “notas” algo. Y entonces, te vienen ideas descabelladas a la cabeza respecto a esa persona, piensas cosas que antes nunca se te hubiese ocurrido pensar, te tachas a ti misma de fantasiosa. Y ¿qué pasa?...que a veces eso extraño que notaste no sabes cómo ni en qué, va y a los meses o días o años…se convierte en una realidad que “todos notan”. Y entonces te acuerdas que lo habías notado, que lo notaste todo…tú, que no tenías nada que ver en eso. ¡Mira que es mala suerte…que justo tengas que notarlo tú!, ¡Qué lo noten el resto!

A lo que iba, da igual tomarse las molestias de mentir, ocultar, disimular…porque al fin y al cabo, se va a “notar”. Lo van a “notar”. Lo voy a “notar”. Lo vas a notar. Porque todo se nota, lo bueno y lo malo, lo que piensas o has pensado, las desconfianzas, lo que no se dice, lo que está debajo de esa aparente normalidad. Y lo peor es que notas que te lo he notado, que se te ha notado, que se nota.

Lo que pasa es que muchas veces, no sabes que nombre ponerle a eso que has notado, no terminas de concretar bien qué es eso que has notado. Pero lo has notado, es un hecho, está ahí como un invitado incómodo, como una visita inesperada, como un acto fallido.

Por eso en realidad siempre estamos desnudos, somos transparentes por mucho que queramos ocultarnos, por más que tapemos pensamientos, ideas y hechos.

Y desde que sé que todo se nota, a veces tengo la tentación de no decir, de ocultar, de disimular lo que pienso, deseo, he hecho o estoy a punto de hacer. Total…lo van a notar. Pues que lo noten…así me ahorro el trabajo de decirlo…de confesar…de sonrojarme. Prefiero que lo “Noten”…y que después de notarlo…se hagan preguntas…y tiempo después, se den cuenta que lo que notaron…ya es una realidad.

Historia que protagonizo sin yo saberlo

Entro en el vagón de metro a punto de cerrarse. Me quedan más de diez paradas, veo a la gente como si fueran extraterrestres .Se libra un asiento y  me abalanzo tan rápido que nadie me lo quita. A mi lado dos chicas no paran de hablar ."Esta es la mía" pienso. Cierro los ojos para distraerme con sus chismes. Pongo la oreja y me concentro en su forma de hablar, los ruiditos, la mezcla de chile y colonia.

" Espera que te enseño su foto…se llama Patricia…espera…”-dice la pelirroja mientras toquetea la pantalla del móvil.- Patricia-pienso-joder…que casualidad .Les escucho susurrar algo que no consigo entender…la rubia le pregunta que cuantos años tiene…la otra dice algo así como que 39…o así…que es muy fuerte...a su edad.

Abro los ojos, las miró con disimulo mientras ellas buscan fotos de esa tal Patricia en Internet. Me empiezo a inquietar, están hablando de alguien que se llama como yo…que tiene mi edad….No consigo escuchar todo lo que dicen, así que vuelvo a cerrar los ojos y me río de mi reacción. La pelirroja, sigue hablando sin parar. Que si esa tía no para de llamar, que se mete en su relación, que si intentó liarse con su chico,….que ella lo estaba pasando muy mal…que que asco de tía…

Lo dice tan convencida y resulta tan convincente, que empiezo a odiar a esa de la que hablan, empieza a darme pena esta  pelirroja enamorada…en mi mente esa tal Patricia empieza a dibujarse como una arpia que utiliza su poder para seducir al joven novio de esta chica. Cada vez estoy más a gusto en mi asiento y más enganchada con esta historia de barrio…hasta que me parece escuchar el apellido de la chica de la que están hablando. La amiga le dice que meta en google el apellido y así ven más fotos… “ no, tía, Gomendio , Patricia Gomendio…pon eso...sí esa...pincha...”.

Dejo de respirar, siento mi corazón bombeando tan fuerte, que siento como si fuera a salpicarles en la cara .Abro los ojos y las miro directamente .Ni me ven, están tan enganchadas viendo esas fotos  en su móvil, que ni se han dado cuenta que estoy a su lado. Esas dos caras no me suenan de nada, ¿qué hacen hablando de mi? Tiene que ser una broma…o una confusión…o igual hay otra Patricia Gomendio…o igual estoy tan obsesionada conmigo misma que me parece escuchar mi nombre en todos los rincones.Vuelvo a reírme de mi estupidez.Trato de levantar el cuello para alcanzar a ver lo que están viendo en el móvil, no veo nada, lo medio tapan con sus manos. Me resigno.

El metro se para, esas incidencias extrañas que suceden a veces en el metro. Ellas se quedan sin cobertura, así que guardan el móvil. Ya no estoy tan a gusto, no sé cómo encajar …toda esa mierda que acabo de escuchar. Es imposible que hablen de mi-pienso-yo no llamo a nadie ni me meto en ninguna relación…ni siquiera hay nadie que me guste…y dudo que el chico de esa…chica…fuera de mi estilo…yo diría que no. Me río con mis pensamientos, las escucho como música de fondo…lo que dicen no me llama la atención…habla, ríen,…bajan el tono.

El metro reanuda su camino, y entre el ruido de las vías y un chico que habla súper fuerte por el móvil, sólo escucho algo de que “es vasca, hace teatro o no sé qué…pero no es conocida…vive en la calle...”.

Joder, están hablando de mí, pero quién es esa tía y lo mejor, quién es ese supuesto novio suyo al que yo llamo…con el que me he intentado liar…joder, que me lo presente. Quedan solo dos paradas para bajarme, no sé qué hacer, debería decirles algo. Me levanto del asiento, intentando que me vean, les miro directamente, no me ven. Insisto. Ya sólo me queda una parada, 2 minutos, lo tengo controlado. 

Parece que están escribiendo un mensaje, la una le dice a la otra que le envíe un whatsApp de su móvil, en plan vacilando, como un aviso. La pelirroja empieza a darle el teléfono de esa tal Patricia. Llega mi parada, Me bajo. Me quedo inmóvil en el Andén mirándolas. Por primera vez la pelirroja levanta la mirada y parece que me mira. Se va el tren. Salgo del metro. Ya en la calle, saco de mi bolso el móvil y la respiración se me acelera. 

Veo que me ha llegado un WhatsApp de un número desconocido. Joder, me quedaba la esperanza de no ser yo de quién hablaban .Decido no leerlo, guardo el móvil en el bolso y cruzo la acera. Y me viene un nombre a la cabeza,¡Él!, claro,¡ cómo no me he dado cuenta!... Me río y empiezo a entenderlo todo.Y las ganas de leer ese mensaje o contestarles…se evaporan…corro entre las calles con una sonrisa que supera cualquier crítica, engaño o deseo de dañarme.

PD: Seguiría con el relato, sino estuviera segura,amiga que vas en metro, que ahora estarás leyendo esto. Así que, no contaré como sigue, voy a dejarte con la duda. No quiero estropear esa película de ciencia ficción que te has montado. Espero que otro día, en otro vagón…pueda escuchar como sigue esa historia que sin yo saberlo protagonizo.